Inmaculado

Su vida es de una sencillez que con sólo imaginarla provoca hastío. Cumple sus horarios al milímetro cada día, sin apenas permitirse un margen de error de tan sólo cinco minutos, pues siempre lo encuentras clavado en los mismos parajes a la hora exacta.

Su indumentaria es la de un chico que pasa desapercibido,sin colores,ruda, sin sal, sin formas alegres. Ronda los 39 otoños y sus amigos de footing cada día se empeñan en confirmar que sus carnes no han conocido todavía el calor de una mujer.

Y constantemente lo empurran a que se anime, a que deje a un lado todos los temores y se haga de una vez un hombre.No obstante, él no está triste ni arrugao.Paradójicamente, siempre esboza sanas sonrisas y palabras amables.

Ante tales insistencias,últimamente hace sus pinitos con una damisela que se encuentra a diario y de la que aparentemente se ha prendado, con el objeto de Ella pueda algún día cogerlo en brazos, rasgarle las pieles hasta quemarlo y transportarlo a la Luna o, a ese paraíso tan desconocido para él pero que tanto anhela a velocidad de vértigo.Los años le van pasando y la soledad se instala a ritmo de polizón.

Pero a él le falta sangre aunque le sobren intenciones, le falta pimienta aunque le sobren ganas, le falta brillo aunque sus ojos chispeen,le falta ímpetu aunque le sobre ansia, le falta verbo aunque cada día se detenga a hablar con ella y le esgrima frases románticas, que Ella tan sólo recibe como si provinieran de un caballero anclado en una edad atemporal.

Él se esfuerza, sí, pero sus palabras cargadas de rubor, siempre caen en saco roto,pues en sus retinas se ha clavado la imagen de una mujer que, aunque más joven que él, ya le sobra kilometraje, le sobra andadura, le sobra léxico, le sobra vida, le sobran hombres y hasta su propia sonrisa.

Aunque también le falte el amor.